Poema De Joel Fortunato Reyes Pérez: Confesión Gramínea

Confesión Gramínea / __Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ / / El suelo es hondo y húmedo; tendrá qué alimentarme / y vestirme, aunque por ahora no sé si es de noche o / de mañana, ni si soy un sueño de un futuro inexistente, / insisto, e insisto en la orilla de la sequía que corta el / agua en el cautiverio de la vida, con empeño admirable, / y más duro de esta cáscara, abrigo sin tregua, en una / metamorfosis continua que recupera mis caras anteriores, / ignoradas en la corrupción confusa de los lugares dónde / caduca... Es como la voz del paisaje subterráneo donde / la vida y la muerte se hermanan, dónde se adelgazan los / trinos a contraluz de una fuerza comprimida... / El cosmos aparece como un inmenso árbol, infinito, entre / los promontorios de luz y sombras fusionadas, como el... / divino ideograma vertical que crece y decrece de la raíz a / la hoja inagotable...! Vida qué se regenera al infinito !. / Siento, de eso estoy seguro, pienso, creo ser el receptáculo / de la ignorancia fértil, alguna vez, astro, pájaro, serpiente / arcaica, sin tener la pretensión de agotar todo el acto esencial / de la renovación del universo en su actualización creativa, yo, / ! Sí, yo !... Un simple gérmen en el corazón de una semilla... / Me lo han dicho unos acuáticos recuerdos abrigados por el / viento. Pues he perdido la memoria de mis muertes dónde / ardientes bajaron los otoños en los cómplices inviernos, / viajeros agitados por los siglos...Y ahí por dónde el desierto / abrasador espera la frescura de la soledad obscura... / / El hecho que ahora lo cuente (de alguna forma es confesión), / me lacera, me deforma la insignificancia en el curso privilegiado / de intuir tantas mutaciones y estragos dónde anida la última / realidad... Aunque estando ausente haya buscado callado la / intimidad de las ilusiones presentes, el pecho virginal del decoro / honroso de la humanidad preocupada de sí misma...Pero el / suelo aquí es árido, cemento, metal, granito, ambiciones injustas, / desmedidas muecas de los huecos abundantes, nada puede / germinar ni cultivarse, la misma sangre enramada tiene el corazón / de plomo y mete toda consciencia en un molino que taladra el cielo. / / Es el misterio que evidencia mi más absoluta ignorancia, el insigne / fracaso ignoto... Es... Es... La misma síntesis del misterio agrario y / funerario de Odín... Es... El espacio-tiempo dónde nos reunimos / vivos y difuntos. Extremos dónde la hierogamia se verifica, en el gesto / primordial...! En el acto genésico ilimitado !. / El suelo aún ahora, conserva el color de un sol forastero dónde fluyen / bifurcándose corredores más angostos, y sin duda escribe al márgen / más páginas que fueron rotas, acribilladas, acuchilladas, y ocultadas / en la red de las serpientes horrorizadas en los extravagantes edificios / del engaño, en todo ese vacuo majo con la fruslería de los micrófonos, / por encamisar pasmadas a las calles, desvaído el colapso atribulado... / Las campanas lo confirman, los féretros los resguardan, y el olvido está / en las cosechas del desconsuelo desnudo, en el claro testimonio del / fracaso... ¿ Qué hacer, cómo, cuándo... ? / / Lo confiesa el aire, el fuego, el agua, y ahora este suelo no aligera el / paso, ni en el camino más peregrino de las pupilas perdidas, ni en / los fúlgidos reflejos sin atavío en la pulpa hechida de las pesadillas / de dulces venenos que beben la brisa de sombras como un licor suave... / ¿ Qué hacer, cómo, cuándo... ?... Repiten los cristales fugitivos, la túnica / sin fe ni flores despiadadas, plásticos vasallajes vehementes con la / frescura inmóvil dirigiendo el vuelo del nido en ruinas, y repiten y repiten... / Las mismas preguntas hasta el cansancio... / Siento, pienso, creo hacerlo, aunque lo dude... Y me digo... Imposible / saberlo a partir de un sólo grano, y mucho menos si andamos perdidos / por el mundo, más qué anónimos, y mucho menos ignorando los altos / designios qué deben ser cumplidos por alguien, y haciendo mofa de / los árboles abundando en analogías inservibles, y en escrúpulos / versátiles intactos... / / Mi propósito no ha sido contarles todo lo qué después será ignorado, / olvidado, cercado en una fracción del campo, cómo el árbol qué a / destiempo debió considerarse felíz... !Porqué no es cierto !... / Aunque hay cuentos que no son prisiones obscuras al entendimiento, / que tienen su verdad de porcela que invade la ilusión más verosímil... / ! Vaya si no...!... En todas partes se sabe qué ninguna semilla fructifica / sin el suelo idóneo... Mucho menos, yo... ! Yo qué aún no he sido...!. / / ___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ / / Todos los derechos de „Confesión Gramínea“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez). / Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez / Publicado en e-Stories.org el 22.06.2013.

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